Dunque le mareggiate senza vento,
rare come una sorsata di pioggia
pure se i tuoni promettono imprese
affatturanti e si cerchi riparo
col consueto travaglio d'ogni fine
licenza. Ma l'annunciato furore
non è che una città di mezzo agosto,
inesorabile tempo presente
senza suono e senza terra ma lacrime
tramate dalle stelle, poiché il canto
sciolto in freddi rivoli non insinua
incontri di regolare scadenza.
E il cemento d'alta stagione, unito
ai candelieri della bassa riva,
spegne i contorni dei sigilli impressi
al sentore d'ogni nuovo equinozio.