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In moto perpetuo
va e viene
sulla battigia l'onda.
Lascia piccole conchiglie,
accarezza i granchi
e trascina con sé
sabbia di pensieri.
Granelli filtrati da
sottile dita nervose
veloci tornano alla madre
e il vento li pettina,
ché non perda la spiaggia
la storia del mare
e di umani piedi,
che cavalcata l'hanno
con evanescenti orme.
Gira il sole e cambia
il colore; fredda o
calda sempre la sabbia
è se stessa.
Granelli di pensieri,
buche di terrore,
castelli d'ingegno.
sempre si costruiscono,
sempre si distruggono. | 
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