La casa fu il nido
di spine e di brace
fu il porto di conforto
per assaggi di meraviglia
e l'autogrill sulla via lattea
dei troppi giorni di alterno sgomento.

In un libero canto tra quei muri
crebbe la mimica delle nostre maschere
nella stagione dei visi maturi
e dei solchi continui di raggrinzite rughe
come giardini selvaggi e assetati.

Tra le impalpabili porte
oramai scardinate e scordate
gli usci svuotati si dischiusero al mondo
per raccogliere una risposta benevola
che nel regno d'assenze non c'era.

I colori abitavano stanze
ed i sogni erano pura materia di gioco
i dolori si accigliavano gli occhi
dietro ai muri delle attese pazienti.

Ancora oggi in lontananza la canto
disegnando nuovi contorni
con una voglia prepotente di casa
e di nuovi vecchi giorni.

Pantofolando i decenni mi inseguono ancora
nella caccia dei conti sospesi
e mi turbano quando il passo s'arresta,

nelle infinite possibilità della vita.