Solo potessi fùgere ai canini de la morte,

tenendomi ravvolto a l’amorevole conchiglia,

sarei tra le frontiere de la legge del più forte

a fendere la sorte ed ogni umana meraviglia,



ma come porgo l’animo a le vostre vettovaglie,

perdo la mia voglia di rimare le schermaglie

a un dramma di guerrieri fatti solo d’ armatura,

lascio voi a morire per battaglie su misura.



Cado nel timore che dall’opera

d’inganno sia venuto un dio bugiardo

ad orchestrare ancora un atto

con battute d’onorevole, poetico travaglio

che patetico si schianta su le mura del coraggio,

perché avete forgiato la passione nell’abiura 

ostentando la natura di un amore che figura,

ed ora sono perso tra l’acque poco chiare

de la vostra mente stagna,

pronto ad affogare.