Come fuscelli dentro l'imbrunire
ossa di vecchi si leccano ferite
radici appese sopra piedi stanchi.
Migrano verso giorni senza pianto
colmano il tempo cullandone le ore.
Per respirare si nutrono di sogni
persi dentro cisterne d'ombra
che non lascia impronte.
Spengono la mestizia nei riverberi
d'intonaci scomposti
fra le cortine di una luna gelida
culto di notte chiusa alla distanza.
Stride una porta che chiama e si confessa
e il mondo assiste senza reticenza.