Il silenzio nelle mani

Era una parabola di giorni d'ozio dove loro se ne andavano in fila lasciando pugni a catena sulla sagoma con le iridi in pasta di vetro, riflessi per possidenti irrequieti, abitanti di ore prima del viaggio. Io non c'ero mi presero l'aria mille anime avverse la conta dei colori e i tetti, scesi in copula dal colle finché rimasi foglio alla parete, bianco per lettere cadute su un alfabeto che non trattiene.