Introspezione 25 aprile 2006 · lettura 1 min · 769 letture

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Una castagna, mille ricordi. Il bosco, l'autunno, ciò che di banale le persone vedono nel frutto del tempo, di una stagione, ma anche la stanchezza di un bimbo che le cerca troppo stanco, troppo piccolo, cammina stando fermo sulla spalla del babbo che lo porta nella selva. I giochi di ragazzi. Le guerre fatte d'aria di sassi di tesori di castagne lanciate come armi mangiate come pane scaldate sopra un fuoco non importa dove importa come tenute da forchette sospese su fornelli e calde si bruciavano in notti ormai sognanti. E seme della notte un verme ormai uscito nella castagna vive e al mondo dice grazie.

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