Mistero

Di che cera sono fatte le tue dita, di che avorio le tue cosce lisce, da quale monte è sceso il camoscio a cui hanno rubato l'incedere i tuoi passi. Da quale more mature hanno spremuto il gusto asprigno dei tuoi seni, da quale prato alpino ne discende il verde cullante dei tuoi occhi. A quale ondeggiare d'onda si ispira la linea serpentina dei tuoi fianchi, da dove nasce il fresco della fonte che dalla tua bocca sgorga quando ridi. A quale antro muschiato somiglia la tua grotta segreta che le mie labbra non si stancano di percorrere, e quel tuo profumo che ti annuncia quando vieni ad ammantarmi di brame nella notte, da quale rosa sconosciuta è stato distillato. Risposta umana non vi è al mistero divino che tu sei!