Gli amanti

Rinchiusa in un pozzo di malinconia continuo a vivere come un automa che si lascia prender per mano senza neanche accorgersi dove sta andando. Resto ore a guardare fuori dalla finestra il sole, l'estate, la natura un tutt'uno di dolce armonia senz'altri ricordi che rossi papaveri in un campo di grano e grilli al crepuscolo con canti di bimbi felici che giocano. E il caldo sulla pelle. E la felicità. Il tocco magico e lieve di piccole cose. E il rastrello sulla spalla. Spaventapasseri. Il grano alto nasconde gli amanti. Luogo di perdizione. Si ama di più. La terra è amore, è culla del seme dell'uomo, è donna fertile e viva, è madre dolce e longeva. Il cane da pastore scopre l'amore, abbaia ma non si avvicina. E i due si senton spiati, si siedono nudi e sudati si alzano nel vento caldo, ma subito dopo riprendono il gioco interrotto. Labbra rosse e appassionate. Caldi baci. Mani dolci e carezzevoli. Si toccano. Si amano, sussultano in preda al piacere. Vento di luglio. Nessuno li ha visti. Nudi e liberi. Liberi e felici. E corron nel prato tenendosi la mano. Liberi. Incuranti degli altri continuano ad amarsi per ore dimenticando il mondo intero. Non più automi.