Carte unte

Privo della luce che i tuoi occhi sanno dare, grigio e vuoto il mondo appare. Inverno interminabile, dove la vita non riposa ma è volata via, da repentina paura motivata. In carte unte e stropicciate, i giorni miei si sono trasformati, da venti capricciosi fatti svolazzare, senza meta e senza posa. Notti desertiche, le notti, ove il gelo ha soppiantato la calura, insediandosi non solo nelle ossa ma ghiacciando il pozzo profondo del mio cuore. Priva di sogni e di speranza, al fine giunge l'alba, che di befana dispettosa assunte le sembianze, prodiga regali a piene mani: pupazzi tutti uguali. Condannato a vivere mi sento in una vuota scatola, quale leone privato della sua savana. Vivere senza te non può chiamarsi vita, ma illusione fatua che svanisce, come per un film, con la parola fine. Il gioco nella vita, mia goccia di rugiada, è solo un attimo che fugge e non la sua essenza, ed io per te, tutto vorrò essere meno che un giocatore. Con l'amore non è dato di giocare!