Il volto delle donne

Corre malinconica sulla via dell'Asturo l'estate tra felci e more che maturano correndo. Castagni vecchi come il mondo eppure freschi di ricci verdi, pungenti e indifferenti alle nenie di cicale pazze, che bevono tutto il vino d'agosto per nulla s'azzittiscono e tornano punto e a capo. Gira tra le eliche dei nuovi mulini a vento l'estate nel rosso, il giallo e le spine dei fichi d'india. Nelle radici scoperte mentre si toccano e poi si baciano s'abbracciano fanno l'amore e attendono sotto le lenzuola la pioggia gelose, diffidenti dei sassi dolci di terra natia delle gocce che si perderanno nel riflesso della pozzanghera. Correndo e girando a settembre si frantuma l'estate tra le giovani zolle, avide del gelo delle stelle, del grano da sparpagliare tra le rughe e riconoscere lo strazio degli anni, nell'antico incanto della bellezza sul volto di una donna, che fa male e non passa mai tra le dita si appiccica, come fosse zucchero filato.