Introspezione 29 settembre 2009 · lettura 2 min · 987 letture

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Te ne stai così, tenendo compresso il dolore e nascondi il panico che dà. La vita artificiale che trascini è tragica e precaria, incoerente, tesa e devastante. Ti vorrei dire che così non va, che è esplosivo e letale tenere viva la disperazione nella lentezza infinita dei pallidi riti quotidiani, nella apatia dei minuti, nel susseguirsi dei giorni uguali e dei mesi uguali, nell'alternarsi delle stagioni indifferenti. Ti vorrei dire che così non va, ma non parlo. Non parlo perché so che hai ragione a deprecare. Non parlo perché ormai il tuo orrore ha contagiato l'aria. Non parlo perché il gelo ha ghiacciato le parole. Non parlo perché so che consolarti è un rischio. Farfuglio solamente qualche frase incerta ed inefficace. E tu rispondi amara con parole precise e meditate, rabbiose, livide e affilate. Non può essere così. Ma è questo quel che abbiamo, è questo. Questo consuma il nostro tempo. Questo ci consuma. Non può essere così, ma è questo quel che abbiamo, è questo. Così è morire male, confusi e persi. Così è morire male.

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Omero Sala