Piove

Piove sull'ore annoiate, un canto che scorre le nubi come accordo mai ritrovato sopra i tasti d'un pianoforte mai usato; piove sul volto tuo dolce, musica sempre vitale dorata come lamento continuo all'ombra del sorriso tuo forte e massiccio d'un tuono non ancora svelato; piove e cade la pioggia sopra i veli del seno tuo fresco e brunito come pomo accecato da sole di maggio mai arrivato sul foglio d'un calendario mai aperto ma a lungo sfogliato con mani leggere come piume al cielo disperse; piove sulle gambe tue stanche per aver passeggiato solerte nella mia fervida mente tutta la notte fino al mattino al risveglio d'un tratto colpito da rabbia non averti vicino le lacrime mie gelide sul caldo cuscino morbido come le gote tue dolci... Dillo quassù che non c'è altro per me ma solo pioggia scurita fra un coro d'estate e un silenzio d'autunno infinito (un campo riverso nella sua solitudine) chiuso in se stesso l'amico scompare dietro la pioggia; e piove sull'ore annoiate, un canto che scorre le nubi come gemito d'un bianco fanciullo sul letto nero di morte.