Introspezione 23 novembre 2009 · lettura 1 min · 1570 letture

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Spira possente il segreto nero, balza alla gola in picchi infiammati. La fioca fiamma, parlata, porta la cenere della carne mia morente. La nicchia mia ignota è la menzogna, infiltratasi in me tremante. L'illusione svela all'occhio il petto sopraffatto. Lo vedo ora l'amico, canaglia, che mi tiene dal baratro. Che fare? La mia certezza mi annienta è il domani m'è ignoto!

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Queste son le poche poesie che vi presento. Tutte scritte tra i 15 e i 17, alcune rifiutate. Non pubblicherò altro, è finito il tempo delle poesie. Troppa tensione portan con se tutti i poeti: io la mia la voglio sciogliere, non voglio farne "arte".