Riflessioni 10 gennaio 2010 · lettura 1 min · 2043 letture

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Cigolavano i carri sulla breccia, e il contadino seduto come in trono di fieno lasciava una scia lunga e d'erba, Poi nulla. Dopo il tuono correva quella strada ad incontrare erba sui tetti. Abbandonati i campi taciuti i casolari gli anni fissi sui coppi stanchi di licheni fiori silenti memoria relegata in ragnatela. Muri di stoffa i miei vestiti vecchi d'argilla stemperata in acqua a modellare madonne di presepe tristi madonne frante in gola dolore sbalordito al cielo.

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Vera Bianchini