L'inverno

Fa del carbon la cenere se stessa, ed ogni uomo pare a me prigione della sua stessa immagine, riflessa su laghi di euforia e costernazione. Ma, senza rete, io son pescatore di sogni incastonati in vecchi diari, dei quadri in bianco e nero so il colore e colgo perle e fior sempre più rari. Però si fan più tardi e più svampiti, i passi miei pei vicoli la sera per ritrovare amori mai esistiti, per far del verno la mia primavera.