Muladhara

Gravide patine di catalessi scheggiano invano la mia cella scura, prendono in mano gli umidi sessi, accarezzandoli, senza premura. In primavera l'arte e le messi son rigogliose, senza misura, i baci voraci son sempre gli stessi, ma nuovo è il conforto, nuova è la cura. Dalle tue labbra mi nutre il respiro, danza col sacro profumo del thè; il vortice d'aria mi rende fachiro: saggio è quell'uomo che evade da sè! Sale l'amore dai piedi ai capelli, scende nel ventre, poi l'onda ci abbraccia: cantano viole e violoncelli e la luna ci mostra l'altra sua faccia. Poi implode, scompare e diventa fatato il magico odore di litri d'assenzio, di redenzione senza peccato, fino al silenzio.