Introspezione

Attraverso viali desolati, boschi oscuri, interminabili pensieri, dimora la solitudine dei dannati, anime prive d'ogni riverenza, d'inganni son abili. Strade senza senso, versi poetici nei loro cuori, simboli naturali per descrivere lo stesso, la verità, i primi a provare dolori. La loro casa è la bellezza, la loro vita è colpevolezza, il vino, l'assenzio, terzo occhio del poeta, scioglie i ghiacciai del cuore, dove al limite non esiste meta. L'oppio rischiara la mente i fogli, le penne d'oca son la via per andarsene dolcemente, svanire, irrompere nel tenero mondo della fantasia. Il cuore mio d'altro canto è un altare di silenzi, angosce di piacevoli sofferenze, che io ripongo nell'alcova scura del mio buio antro. Poeta umile da un'ampia anima, giaciglio tenero di carezze e addii, tradimenti bugie rinvii aspetta il sole risorgere dal lungo inverno, ormai interminabile, illudendosi che tutto torni come prima, scavando nel profondo dell'anima, penetrando del cuore l'interno.