L'indice

Il libro volta le sue pagine riottoso a offrirsi e il vento che non sa leggere lo inquieta dispettoso un volo di uccellini sparpaglia ali contro nuvole appese non è caldo l'oggi e a un dio piacendo offrirò preghiere un cesto di campanule d'aprile vomiterò nei sui palmi le ore blu dell'angoscia poiché non credo più alle lacrime non credo abbiano sapore ma prendono colore dal ferro di certe ringhiere dell'ultimo piano delle stive fumose delle navi curve di vecchi chiavistelli coperti da strati di ruggine e vernice e penso che il tempo così fiero abbia fatto una maschera di tutto che dentro vi abbia chiuso tutto l'essere il tempo che ha saputo usare in pagine intere tutte le parole insulso continuare a ripetere rigirando un manico per dovere e tradizione mentre la faccia cambia lentamente le smorfie in un ridicolo perdere ché ho perso si i sensi e non ho più la vena di fingere che tutto fili liscio di rastrellare quel che dagli anni m'aspettavo generoso vivo