Amore 19 febbraio 2010 · lettura 1 min · 3060 letture

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Il vento che t'ha sfiorato nella stanza la sera che dicesti (12. 4. 89), lo sollevo alto sui tetti in miniatura e sui balconi come di porcellana, sopra un'altra città minuscola, estesa sino al mare, come vista dal cielo, e minacciata dalla pioggia. Non ho avuto mai tanto spazio, nemmeno d'attorno e questa gioia assorta che mi tiene mentre mi aggrappo ai solchi che nascondo tra le pieghe e le pietre del terreno, è che il tuo spirito distratto non arrischia di scoperchiarmi, e le mie vie profonde un'unghia sono un nido, una nicchia, e tu che ignori il suolo, un'ombra azzurra alla violenza dell'estate.

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Pietro Roversi

Sono un anarchico tradizionalista, un rivoluzionario conservatore e un iconoclasta benigno. Nella vita faccio il biologo strutturale, in Inghilterra. Ho scritto più di 500 poesie in 25 anni. A Settembre 2018 è uscito il mio ultimo libro: "Tirare l’acqua" (Gattomerlino Edizioni, Roma, 2018). Nell’autunno 2017 sono usc