Non sono vivo di colori

Non sono visibile sotto le stelle il sole mi ravviva anche se da sempre vivo nella mia stanza buia e passo il tempo a cucire i miei respiri affanosi. Il silenzio del primo mattino è una rinascita, un funerale in grande stile che accompagna il mio sonno luce spenta fra il sudore di chi fatica. E nel mio letto espando il mio furore dimenticando chi mi ama, chi mi odia, chi mi maledice, chi mi pensa in silenzio fra la bontà e la rabbia inspiegabile. Non sono vivo di colori. Non sono una stella vicina. Non sono una radio amica. Sono maldestro nella pittura. Sono un'inutile nube di gas. Sono un anonimo silenzioso solitario.