Impressioni 6 marzo 2010 · lettura 1 min · 1498 letture

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Se l'arte si potesse da una porta, chiunque penserebbe che si deve alle spine, al crudo rovo indossato che non perdemmo: le chiuse, dicevo, nei bagagli dell'anima. Le emozioni, nel loro mezzogiorno, non fanno volume. Si affrettano come taxi agl'incroci, e rumoreggia il traffico delle bocche: nemmeno più il peso dell'inchiostro. La matita puntuta; la grafite nuda. La noia della gomma; la lettura; i fogli sgualciti, riscritti, appallottolati e sparati; le liste della spesa; il sussidiario dal primo banco ai ripetenti al bar: la strada appunto. Il bacio a quel figlio fa meno rumore del grido che corre a dirgli: stai zitto! Quindi: il parlato è pietra, se non fosse che ha ruote per distanze aperte, di modo che sui tornanti - concetti, per lo più - derapino i pensieri. Il freno ha un cervello suo e nessun altro affanno usa la lingua chiara del campo in cui si piantò. Traballa, mi dico, e tremo sulla soglia dell'arte, forse, sconosciuto allo spioncino di guardia mentre da questa porta mi osserva: il latore, immagino.

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Ferdinando Giordano