Il Poeta, L'Amore e La Luna

Vanità dell'incertezza che non voli il mio cielo, si ché la mia penna il dolore acerbo sorvola oltre l'irriducibile bora, copiosa, dei giorni gemelli e identici solo a quelli Alle prime ore, in su gli attimi vergini nel mio spirito nascevi ottimo male, Illusione E del tuo dolce nome gli abbracci imponenti dovrei forse negare? Dei tuoi slanci di coraggio, del tuo di verità amore forse fuggire? Persino gli occhi cari, delle nostre speranze rifugi segreti, dovrei al fin chiudere? Crudeli siete, numi dell'Amore Al canto dei cuori non altro sollievo lasciaste che versi, che illusione Che una goccia di ristoro, precipitando le ombrate colline apre il ricordo, fugace e felice vanità dell'incertezza, degli angeli arcieri caro e unico dono salvato ai diavoli poveri e agli arrivati santoni unico e fatale onore per le vite delle smarrite genti Perder non voglio gli orli del piacere che le labbra ben accese completavano silenti Né le assordanti esplosioni di eternità Alché di falsità il dubbio ai crucci della primavera lasciaste, nei giorni in cui i giovani baldi si perdono ai fiumi degli sguardi, dolci sono le esitazioni e il tardo arrivare della sera intreccia il nido di un nuovo Ardore E grazie allora, nella carne antica e nell'anima profonda stringere a me voglio le linee d'ombra evocate dal tuo danzare, nel quale il paradiso degli ultimi saggi potei intravedere, forte e disperato, vago e caro come un fiore di fuoco, che brucia vincendo gli immobili Soli degli orizzonti a venire Per seguir la Luna crescere limpido sogno del Poeta, mentre il sangue cola dal mondo sui suoi solitari e diversi crateri, dove le piume benigne intingeranno l'inchiostro usato per le tensioni del cuore