Nel paese di cartapesta

Il caffè preparato per l'indomani mescolato alla polvere, riuscire a rivedere pallide facce, scavare distratti dal sorriso affannato, illuminato dal luccichio della falce, baciati però dall'angelo della morte. Aiutami in silenzio, cercami e tirami fuori alla vita, non domandarmi come stò ...Come potrei stare imbecille! Aiutami con ogni cosa e non dimenticartene domani. Fai giustizia e non l'ennesima bufala, oggi è solo la realtà accaduta fin troppo spesso e solo il caso non ha riempito macabre statistiche nella vergogna della mia amata patria. Non è poesia, ma è solo un grido rabbioso. Non ho alzato un dito sicuro nel caldo della mia tana, nè combattuto, nè ribellato ho solo taciuto e accettato che altri decidessero per me la storia del mio paese dei balocchi. Perdono. Vorrei crederci ancora. Machiavellica vita o semplice utopia?