Riflessioni 5 aprile 2010 · lettura 2 min · 3342 letture

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Forse che io – io, proprio io, la luce – ringrazio del suo scalino sobrio quel monte, ad est, di cui il velo rosa: rosa primogenito dai rossi, dalle terre calde da cui tutti fummo. Quel rosa è solitario, ad est, ma non tutto ad est. No, no, no, solo una simultanea porzione d'aria tra il velo che apre e il sole: nella sua sartoria un ricucito di luce. Gli uomini hanno un solo estraneo in petto che li spinge verso doni di piaghe sconosciute alla mente unico medico e mendico di bende. Ma quando i luoghi – le circostanze di mappa – e i rimandi sono tornati partenze e i cordoli sulle mani hanno pesi che le sottraggono alla veste e al cadere gli accaduti sono già numero ics cioè tanti, cioè troppi, cioè come farsene causale per curarne il male d'essere? Le donne conoscono il sé che non si dimostra e vanno di piaga in piaga a sanare senza mente, senza bende, senza niente esposte affabulazioni diottriche. Certo che tu – tu, proprio tu, un pensiero – coibenti dal cielo sobrio quel monte, la mente, chirurgo nel sanatorio risorto.

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Ferdinando Giordano