Introspezione 14 maggio 2010 · lettura 1 min · 3857 letture

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Siedo sugli spalti di un fiato che ha abbandonato l'acqua. Lui osserva cronometrando lo stile, ride all'impaccio di guizzi entusiasti in coda e ne sorride, ma di che sorriso, non so. Conosce quell'assenza d'aria, ma respira bruciando i polmoni al fuoco, sputando i tizzoni al cemento, guardandosi le dita gialle e stanche. Non c'è abbastanza vento qui per rotolare dalle gradinate e annegare rosso tra le carezze. Fuma fino al filtro e getta, senza aspettarsi dita a raccogliere.

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Amara

Non scrivo diari, neppure privati. Meno che meno lo sono i miei testi. Qualcosa di me lo troverete, inevitabilmente, ma sono forme del pensiero che provano a sorpassare le mie per andare oltre.