Donne 23 maggio 2010 · lettura 1 min · 2627 letture

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Torno in treno da Milano. Davanti a me sonnecchia una ragazza bella, perfetto il profilo, zigomi da mangiare, palpebre chiuse da baciare, splendido il corpo da non dire. La studio impunemente, che tanto dorme, e nemmeno se ne accorge. Lo sguardo scivola su una scucitura che si apre sul calzone proprio lì, dove piega il ginocchio. Lo zaino è a terra zeppo di libri. Una scarpa è slacciata. Ha calze a righe colorate di assurdi colori, da bandiera. Sopra la pancia piatta, la cintura è un poco consumata e i buchi usati sono slabbrati e informi. Il golf è un poco liso e il gomito traspare. Un unghia è rosicchiata, con furore. Mi pare, nei dettagli, una bambina maturata in fretta, una piccola monella che si trova impacciata e incerta ad amministrare un corpo così, da donna. Vorrei poterla accarezzare con affetto di padre o di fratello, fratello grande che difende. Vorrei sfiorarla appena senza svegliarla e toglierle la briciola di pane che vedo sotto il labbro bello, sotto la bocca sua perfetta che non saprei baciare.

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Omero Sala