Correva l'anno millequattrocentonovantadue

giornata di bonaccia sul ponte gli alisei battevano la fiacca in cambusa gli uomini con il morale basso disperavano per nuovo attracco Colombo capitano genovese puro scrutava l'orizzonte col canocchiale d'oro la bruma all'infinito il giorno nascondeva coprendone la scia la notte poi scendeva sui galeoni lenti serpeggia il malcontento la notte si fa buia e cresce il suo tormento di Marco Polo il veneto la strada aveva studiato in mari sconosciuti il mondo circumnavigato agli albori del nuovo mese nulla aveva trovato mare... cielo... mare che andasse tutto in malora il limite dell'attesa aveva superato tornare a mani vuote... no, non sarebbe tornato e proprio quando l'onda spruzzava sale in faccia dall'alto della tolda su funi e tra i tiranti s'alza una voce acuta terra! terra! avanti... prese fermento il ponte lo sconforto lasciò il posto all'unico desiderio di essere in qualche posto issa le vele alza il controfiocco spezza le reni al vento siamo arrivati in porto una striscia di bianca rena sua maestà la regina ne sarà fiera scendono lesti in scialuppa Colombo e la sua ciurma siamo arrivati a terra... cina o india? la domanda neanche si è posta finalmente una terra... nostra