Erotismo 18 giugno 2010 · lettura 1 min · 646 letture

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E la lampada s'inclina sul polso di lui, giocando con la vena più gonfia come fosse un rivolo celeste. Lei ne insegue la linea lungo le braccia, ma incide fin dove la vita, nel maschio, si crea quell'argine così febbrile, eppure riservato. Vuole estinguersi lì, dove il collo sta per finire. O sta per iniziare. Lui china il mento, c'intrufola una malizia e si compiace e sa che il suo ultimo pensiero le è arrivato proprio com'è: un poco lubrico, un poco torvo. Forse s'aspetta un imbarazzo, forse. Lo indaga tra le cosce spoglie, ma quel che spia, in verità, è nel disegno dello zigomo appena acceso. Ancora un incrocio di margini. L'ultimo. L'ultimo senza rumore. E tutto ciò che adesso esiste di lei si trova in bilico tra anelito di fuga e smania di galera

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