Introspezione 29 giugno 2006 · lettura 1 min · 1053 letture

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La stada proseguiva verso il tramonto, lento il viandante la seguiva. Aveva sparsi i suoi fiori migliori e bevuto a molte fonti Lasciava pietre sotto la luce della luna, perché brillassero ad una ad una. Cantava al cielo, i sogni perduti, i sogni mai nati, i sogni malati. Si fermò sulla spiaggia, in mezzo ai cani randagi. Sotto gli oleandri tracciava segni sulla terra. La notte moriva nell'alba. I sogni restano sogni per noi che veniamo al sole, che siamo acqua e vento che siamo nulla , petali muti lacrime antiche brandelli di parole.

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Maria Francesca

Sono nata a Reggio Calabria ,ma vivo a Messina dove lavoro ,purtroppo questa città muore ogni giorno un poco di più e si allontana paurosamente da un un possibile ripresa culturale,sociale,civile,mi dispiace dirlo ma sempre più spesso é invivibile ,anche per questo conduco una vita direi piuttosto nell'ombra ,tendo mol