Impressioni 3 luglio 2006 · lettura 1 min · 835 letture

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Intrico di rovi, il cielo non è cielo, è verde bottiglia, tutto si fa nero, ma nero di morte, il male delle storte, sangue,se ne va la pelle... Anelare,anelare, la forza che resta, caparbia ed ottusa, lotta per la luce, per conquistarla, alla fine di tutto. Un lembo ed un altro, si sommano:è uno squarcio, che cresce,si espande, bagliore accecante! Poi contemplazione, estasi negli occhi, tramutati in magia, vittoria agguantata, una lacrima agognata... Qual è la via adesso, che manca la mèta? Si brancola sempre nel buio, o fuori o dentro....

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Francy

Da bambina timida e ipersensibile,piccolo grande topo di biblioteca che emergeva soprattutto nei temi scolastici,a ragazza che fin dalla più tenera adolescenza ha scoperto nell'esposizione scritta il mezzo più efficace per emergere completamente,senza riserve,a costo di spaventarsi di se stessa. Accanto alla passione