Amore 25 luglio 2010 · lettura 1 min · 2291 letture

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IIo non ti porto i fiori che tanto amavi, piccola donna mia. Per te rubavo a ogni primavera le forsizie dai cespugli nel parco, le pratoline e le ambrette al campo incolto, i fiordalisi e i crochi al sottobosco, le margheritone gialle in riva al Mella e, qualche volta, mi azzardavo, istigato da te, a prendere una rosa dal cespuglio del giardino sotto casa o un pallido narciso nelle aiuole di via Cefalonia. Nei giorni di penuria componevi poveri mazzetti di fiori di malva e dente di leone e tenevi un vaso minuscolo, speciale, per le violette. Io non ti porto i fiori che tanto amavi, piccola donna mia. Non riesco più a rubarli. Non so dove posarli. Lascio sul mobile in salotto quel bouquet secco fatto di boccioli di rosa e di fitti e fragili fiori della nebbia; un mazzo scarmigliato ormai e polveroso che hai composto tu con fiori presi chissà dove, io non ricordo quando.

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Omero Sala