Eredità

vivo di eredità nascoste, quelle dei romantici, i stessi messi al bando e divorati dalle folle... il pensiero che muove la penna e l'ore che si accomunano sono infinite nelle ore più fredde, dal profondo un'uomo scruta e grida la notte: misericordia madre alla terra... grida la notte lancinante ferita dell'ego delle miriadi di folle impazzite... in quest'assurdo tempo rinnovo l'antico patto di odio... di notti insonni, nel contemplare la luna... assurda tentatrice, l'eterna amante, inseguendola e maliziosamente quasi sfiorarla... lunghe le carte, scritte dal senno, che il fato mio padre mi diede, inchiostro versato dal sangue di madre, che sterile partorì il mio pensiero... eppure sono solo momenti... momenti funesti in cui il fuoco arde vivo... e gli stati d'animo che pervadono l'etere? ...quasi vorrei uccidere il passato... non vanto però d'essere un'eroe, con tal gesto: per sempre perdere me... anzi vorrei essere vigliacco... a non fare tutto ciò... dalle meraviglie di tutto il creato: meravigliosa una vita che volge al suo termine... guardare indietro focalizzandola in ogni suo punto saliente, cercandone i frammenti migliori... non posso, ognuno fa parte di un ordine che accomuna il tutto dandogli un senso... straordinario il disegno imperturbabile che ogni essere traccia... il mio tempo, è finito; è ora blanda questa; di mettersi a fantasticare di fantasie proibite: "le stesse dei romantici..." i pensieri e l'opere non sono di chi li compie e formula, ma di chi li mantiene vivi ed inalterati nel tempo...