Mr. Obama

Moje e fije se ne so ite, nun ta rimane che restà lì, ad allevià del quer povero mare le ferite. N'tanto la signora s'arinfresca n'terra de Spagna e – a quanto c'è dato da capì – ammazza quanto magna. Appena cinquemila euri ar giorno tra gente, risolini e battimani che je fanno da contorno. Te sei pallido, c'hai er viso velato de fatica e mo c'è pure chi da Cuba cor sorriso sulle labbra cerca da portatte sfica. N'omo co na barba bianca e co na tuta verde dice che sei n'pericolo de vita, che te vonno ammazzà e li telegiornali hanno trovato n'artro biscotto da inzuppà. Te sei magnato pure er pesce de quer mare nero pe fa vedè ar monno quanto sei sincero. Che te devo da dì? C'è so periodi neri e li passamo tutti. Riguardo a Cuba e ar vecchio dai verdi pantaloni e dalle larghe spalle, da retta a me, la sera prima che t'addormi datte na grattatina alle palle. So usi de noi romani poveracci che cercamo d'allontanà la sfica co sti gestacci. Nun se sa mai, provace, almeno azzitti er pensiero der grilletto la sera, senza la signora, quanno te stenni sur letto.