Il Pierrot Jules

Una lacrima - solo una - disegnata su un volto cereo. Parigi era avvolta da un tenue profumo d'incenso e si offriva a quella lacrima, come ammiccante meretrice in attesa della sua mercede. "Vive Rimbaud, a bàs Laforgue"! Solita idiozia a decretar minorità tra i maledetti. Mute essenze interdivano quella lacrima dal gota di liriche solenni pronte ad accoglierla. Dita sporche d'inchiostro insozzavano taccuini saturi di delicate ispirazioni. Perché la morte, a dar dignità a quella lacrima? Giovane esistenza abbattuta, inghiottita a forza dalla tomba, parole indolenzite tra dileggi e inquietudini crepuscolari... e una eco che si disperde nel tempo "Vive Rimbaud, a bàs Laforgue"!