Morte 31 agosto 2010 · lettura 1 min · 1217 letture

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I muri delle strade cedono passi ubriachi a suole di sporca cenere, grondano urla dal fondo: mancanza di sonno nel funambolico gioco dell'assenzio amico, padrone rum e sposa pera al matrimonio dei maledetti. Rubando il fuoco ancora sottile nel petto, le risa si sentono dal volto in terra e tu, vicino all'ascolto agiti le gambe ancorate ai pali dei telegrafi, pare un silenzio nuovo. Il sudore trema si perde sulla pelle come luci patite scoloro: non è lontana a me rapito di mente, rapida si rimbomba la morte nelle pupille.

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