La vita come argilla tra le mani

Oggi, riesco a vedermi... Una consapevolezza nuova, impartitami dal tempo che non ha tempo, nè per me, nè per chi come me ha una falce sopra la testa, che miete inesorabilmente il grano e lo sparge sul mondo per sfamare il buco irrisolto di un'esistenza bulimica. Riesco a vedere cose che per comodità avevo occultato, come il peggiore dei mali, perche' la perfezione indossava un abito migliore, sia al mio scrutare che a quello del mio vicino, accomodante come una perpetua incallita nel suo gelo. Ora, l'argilla è tra le mani e scruta un disegno immobile che non ha un fine... Non so cosa sarò domani, non lo so nemmeno oggi... Sono l'appuntamento al quale arriverò in tempo o forse non vi giungero' mai... Ma so che questo respiro avrà un peso... Oh sì che l'avrà! L'avrà sulle persone che amo, su quelle che temo, su quelle che rincorrerò per tutto il tempo, su quelle che lascerò lungo la via forse per ripescarle nuovamente, quando la coscienza avrà il suo tornaconto da impartire. Vi giungerò nuova sulle cose, pergamena in attesa di una piuma, a scalfire il senso con l'inchiostro della vita, anonima come una giornata, decisa come una pietra. Il futuro tirerà le somme... Forse allora capirò e, se non capiro, avrò modo di capire che la vita non va capita, ma vissuta come una lode, come una rivalsa sull'inferno, come una primavera spalmata su un arbusto arido. La vita è neutra, va da se, ed io con lei, nel suo letto nuda a giacere la sorte...