Il sole è sole

È in un turbinio di ascese che le foglie in discontinuo annoverarsi a confusione, celano l'esistenza o si appendono all'ultima illusione. Da qui lo sguardo pianse sua, la primavera dietro un vetro di ricordi abbottonati al vento in quei silenzi accesi delle luci, alle finestre apparecchiate a festa, dove la vita si compone: e dietro gli occidenti che rubano i miei occhi alla stagione che verrà guardando c'è il tuo guardare che spegne i mille incendi, di una sigaretta per lasciare esplodere la luna. Mai saprà quel treno nel mordere la nebbia dei miei giorni spesi in quale stazione ferma di un miraggio rimasi ad aspettarti così, passeranno ancora le mie notti a piogge nel sibilo del vento, contro le persiane chiuse di un tramonto mai tornato giorno se non con l'urlo delle sere quando il mare è quieto e le ali al buio riconoscono il mio passo e si dileguano allo sferzare di voce di un passero che torna a riprendere il suo volo. Zitto il mio silenzio, e mi rileggo guardando ad est dove il sole è sole e nasce nuovo il tempo.