Introspezione 7 ottobre 2010 · lettura 1 min · 4267 letture

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scorreva verso un nugolo grigio di parole morte -forse- o di natura inconosciuta tutto il tempo che senza ritegno si dedicava alla leggerezza girando i piedi sul tacco alto -con la punta come un radar ad annusare prede una mano sempre stretta a qualche vetro e due dita alla sigaretta pronta per le labbra di sapore cangiante sotto gli occhi a trecentosessantagradi scorreva -dicevo- ed erano notti che se ne fregavano del poi confortate di allegria sbieca e di vuoti scuri a perdere posso quasi bere ancora in quello stesso vetro per contagiarmi dello stesso male scavalcata quella matassa anodina girandomi la vedo -ora- a metà via e non so se ci si incammini verso un rosso o un blu disteso e piano - non guardo però l'odore sa di un nero poco promettente farò finta sia ancora lontano...

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Amara

Non scrivo diari, neppure privati. Meno che meno lo sono i miei testi. Qualcosa di me lo troverete, inevitabilmente, ma sono forme del pensiero che provano a sorpassare le mie per andare oltre.