La polvere che nessuno vuole mai

Ci sono terre dove i cieli sono di polvere e nessuno osa mai portarli via come potresti trascinare ombre o sospiri senza corpi? le case sono mura aperte ma chiuse di voci che ridono per strada quali strade percorre ora l'allegria che non visita anime che piangono nei silenzi di quel cielo che non appartiene a questi mondi zolle di briciole di vita abbandonate su tavole mai imbandite nude, asciutte... quasi spettrali ti guardano negli occhi ma del tuo buio non sanno approfittarsene non le darebbe nulla di più di quello che hanno già e non le resta che ritirare quelle storie rilegarle con cura in libri in attesa forse che un giorno qualcuno passi con lo sguardo e lo posi sullo scaffale di una comune libreria e possa intravedere svolazzare una piuma bianca nella polvere, leggiadra, accarazzare l'aria quasi come se volesse in cambio un respiro che la materializzi in una voce, un corpo, due gambe, due braccia e un cuore così che le sue mani possano indicar quel sogno in un titolo che brilla di una luce sua sottile, quasi bianca dove la polvere non osa appiccicarsi al cielo che resta intrappolato nella carta al sicuro, sottochiave, in stanze proibite per aspettar quel giovane scrittore che lo dipinga di vita e di nuovo d'azzurro...