Noi, poveri commensali alla mia tavola

ho abbandonato i respiri e i freddi pensieri avvolti dal bianco, dal nero dai colori mai visti, accolgo i profumi del tempo persa di parole inghiottite. Il merlo passa non mi parla del suo volo, vorrei che mangiasse appoggiato alla mano piena di chicchi pronti a svanire di bisogni affamati, quelli certi e degli altri e mi ritrovo a chiamare più forte apparecchiando la tavola sguarnita, mangiando insieme senza posate l'assenza di classe offre al gusto la voglia e le dita alla bocca portano il sapore che assorbe la pelle mentre l'aria condensa un inverno senza brace.