Sul 2 Novembre

Sono quei campi spogli sparsi lungo i fossi in quei cieli grigiastri, come voce dei tempi, volti di estinti, ricordo di carezze a bambini ormai grandi. Battono lucidi gli occhi sul tramonto tra le nebbie. Sono quei rami secchi, fantasmi che graffiano l'aria gelata, e la terra arata, a prepararsi a rinascere. E' la quiete nella pioggia sottile. Lascerà il rigagnolo di una lacrima, fino al prossimo ricordo.