Un sorso è l'aria

Sfarina di brume e scolora stagione che a maggio dipingeva la terra in baccano rade ogni ciglio di fosso strugge e scombina ogni verde impasta di giallo di tele di ragno sbadigliano i ghiri alle umide rose si accigliano creste di monti e colline un lume s'accende precoce alla veglia notturna è riso in scodelle che fuma è pezzo a bruciare e una tazza di latte a rancire colore d'autunno mi assale