Lunedì mattina

E le sue foglie si muovono ancora mosse da fili invisibili burattinaio fuori dalla scena Cosa sono cosa non sono qualcuno dice di saperlo forse unicamente stono E tra le luci che si spengono piano le mani fredde dei netturbini la vita che si riaccende nere nuvole lente Tra gli spacciatori che vanno a letto stanchi il profumo del caffè la stessa aria sulla faccia lo stesso odore di pioggia E gli studenti vanno a scuola serrande aperte su inutili sprechi di tempo a deriderci E si muovono i treni le code all'ASL le televendite i letti disfatti i cerchi sul calendario A New York ora dormono le camice nell'armadio e le tue forbici che recidono I nostri sguardi sfatti le sigarette che bruciano la gola la barba è cresciuta ancora ma le tue foglie indifferenti in silenzio si muovono ancora