Dentro la sala chiusa (cemento nei fori)

lacrime strette forte tra le spalle la carta assorbente del dolore a ridurle in macchie chiare in espansione qui nel pavimento, nel pronto soccorso dove arrivano i corpi con i loro fili a grovigli di reti come pesci pescati nel caso, incapaci di uscire dal silenzio ci arrivano i visi un po' più lontani dagli occhi chiusi il medico scruta e pulisce la morte uno speleologo, lui, che entra nella grotta del corpo, ricompone per noi e traduce l'assenza di ogni respiro, del battito scarno nella nave bianca di una barella sta ferma la notte nel fiume che va diritto, dal corridoio di un metro alle porte automatiche, un vaso di fiori, i ferri sono in silenzio, puliti di dio, e aspettano quando le lacrime hanno clemenza ad uscire nel sangue si sente il sapore del sangue il suo rosso sapore di ferro, il calore che piano riempie i luoghi dove svegliarsi è difficile se il groviglio è un nodo robusto e il nero batte dentro la testa