Punto morto

Non telepata fui, ed idea malsana Il far cappelli fu, pei senza tetto Dell'ottavo dì – mai fede, t'ho detto, Mai più, in tal verde forra da befana. La fede m'abbandona, e pare strana Questa vegetazione a fior del petto Sorta su in automatico, e ben stretto S'introna, al crocidar d'occulta rana, L'adito giù al canale dell'angoscia. Una palude di vegetazione, Son questo; vegeto d'un vegetare Lineare, che si specchia e che s'affloscia Tra nuvolaglie stracce in stagnazione, Senza più un cuore per meravigliare.