Il mostro delle cose

ogni notte può definirsi l'ultima e ogni mattino può durare il tempo dello scoppio delle menti... All'interno Orecchi in cerca di commenti Che costituiscono Le nostre e il mostro delle cose I maglioni che ci vanno stretti Le idee sparite, sepolte E il Giuda in noi- Canali digitali Con tranci di carne vinta Piccoli uomini Al limite Al contrario E impazienti del sistema- Supposizioni Concettuali contenute in uno zaino imposto E viuzze Isteriche di rivoltosi: Crisi, crisi è il mostro delle cose Che da alte siepi Scaglia il bambino del futuro per terra E gli sfila la coscienza! Il giardino è formato Il labirinto È uno sgabello della nostra anima Corridoi Di chilometri dove tutto è perduto Stanze Per scomparire con il tuo pensiero E canali digitali Intricati nella loro ricerca indigesta Di un sintomo corrotto- Fiancheggio Una stella bassa Le mie parole sono brucianti come braci E all'interno In lontananza... Sono un cielo color cenere-