Proemio

Cantami o diva del solingo poeta ch'infinite parole scrisse vuote come il calice che ha tra le mani attendendo dolente di brindare appagato al suo ultimo viaggio lungo una strada lastricata di sogni ormai perduti lontano nel tempo sciupato come un volto d'un bimbo che non mangia qualcosa da secoli, egli iniziò qualcosa secoli fa la qual non rammenta nemmeno più e dopo non la portò a compimento come questo poema che non finisce ma inizia e rimane bene stampato nella mente di chi forse lo legge così come un anatema di morte. Avranno tutti il loro bel da fare filologi stanchi fra polverose biblioteche di sogni infranti come questi versi leggeri per ritrovare i frammenti perduti d'un poema mai scritto.