Ai morti di Libia

Su a Nord nel grande continente, tra fame e stenti sangue che tinge di rosso antiche terre. Volano bassi gli uccelli del deserto, se ne avverte il battito d'ali e il triste canto scortante l'andare di una morte che tirannia nutre e ingiustizia veste. Che te ne fai potente uomo del deserto della tua vita? Forse non sai che anch'essa muore nel nulla che t'appartiene? Non odi forse il lamento di alate creature che sono arrivate a odiar financo il loro cielo? Tra ferite e vite spente atterrano gli uccelli del deserto più non s'avverte il loro batter d'ali ma solo il triste canto che accompagna un ribelle andare al fianco di una morte che tirannia affama e ingiustizia spoglia.