Stagioni diverse

Tutto deve cambiare, tutto cambia, con una leggerezza disarmante cambia. Così questa estate morta, questo autunno morente salutano me che parto. Un periodo di vita vissuta che diventa nulla pìù che un ricordo, e di fronte il futuro già morto, che rincorre le stagioni diverse. Che cosa siamo se tutto è già fra le nostre braccia? Che cosa siamo se non fermiamo il tempo? Che cosa siamo se la realtà è già adesso un ricordo che si crea? Che cosa sono, che mi sento già morto? Le mie palle di vetro, le mie stagioni diverse, dove l'ultima coincide con la prima, la nascita coincide con la morte, il niente coincide con sé stesso.